E como se nada fosse visto.

Permanecia ali.

Intacto,

Quieto,

Pálido,

Morto.

As velas se lamentavam e choravam, o seu choro era tão severo que logo, logo mais nada teríamos para iluminar o rosto dela.

O seu rosto meigo, doce.

Que mais parecia um anjo que uma mulher.

Mas carregava no peito uma ferida de gente grande.

E na memória historias que não eram encantadas.

Mas ali findará a sua triste existência.

Que para muitos se chamava vida.

Mas para ela se chamava,

pesadelo.

... Izaíra !